David Coimbra

Já comi muitos PFs.
Mas não foi desfrute.
Na época, não queria comer PF.
Trabalhava no Centro, em regime semi-escravocrata, batia o ponto de manhã cedíssimo, acordados só eu e os pardais.
Saía do trabalho com o sol já deitado no Guaíba e, na hora do almoço, não era uma hora que tinha: 45 minutos, talvez.
Comia correndinho, portanto, em um das dezenas de restaurantes do Centro, e odiava aquela comida com gosto de papelão.
Muitos anos depois do meu último PF, passava todos os dias em frente a um boteco, botecão mesmo, balcão de fórmica, potes de ovo em conserva nas prateleiras, três ou quatro mesinhas de plástico, e via os operários almoçando no boteco, e eles almoçavam essa instituição nacional.
No quadro em frente ao bar, o anúncio do prato: riscado a giz por R$ 5, o trabalhador tinha direito a arroz, feijão, salada, batata frita, ovo frito e dois tipos de carne.
Mais um refri.
Em nenhum país do mundo se come tão barato em um restaurante.
E uma comida nutritiva, substanciosa.
Uma comida que sustenta um homem durante um dia inteiro.
Cheguei a ficar emocionado com o PF.
Pensei que o PF é um símbolo.
Um PF é como a vida deveria ser.
Porque as pessoas não precisam de muito mais do que isso.
A maioria dos trabalhadores, essa gente que se espalha pelas vilas, pelos bairros pobres, pelos subúrbios, essa gente quer é dignidade.
E a dignidade pode ser uma casinha de madeira, uma porta, duas janelas, com uma pequena horta no quintal, um Fusca na garagem, um churrasco com os amigos no final de semana, um cineminha de vez em quando.
Um PF.
Olhei para o PF do boteco.
Um prato generoso, aquela montanha de arroz e feijão encimada por um ovo frito, a carne mais ou menos equilibrada num canto, a salada num pírex ao lado.
Os homens comiam com devoção, com autêntico prazer, comiam com voracidade, como se a comida fosse fugir, se eles se desconcentrassem.
É bonito de ver alguém comendo com vontade.
Os jornalistas do século 21, por exemplo, não comem com vontade.
Tempos atrás, íamos às quatro da manhã a uma churrascaria, pedíamos picanha e feijão mexido e ovo frito, e era bom.
Agora, o que comem os novos coleguinhas? Trio.
E fazem pilates.
Por favor! Ah, mas ver alguém comendo um Prato Feito transbordante é ver alguém vivo.
E o PF daquele boteco era um PF poderoso.
Devia ser uma delícia, pela forma como os homens o devoravam, porque era isso que faziam, não comiam; devoravam.
Decidi: comê-lo-ei! Em homenagem à vida como deveria ser, a vida que roda nos Fuscas e se diverte no Marinha do Brasil; à criatividade brasileira, que constrói um prato acessível e nutritivo; às pessoas que não renunciaram ao barro da existência; a todos os que têm vontade de viver; e em protesto contra as malditas barras de cereal, comê-lo-ei! Fui ao boteco.
Sentei-me a sorrir.
Pedi, com certo orgulho: – Pê efe! Em cinco minutos, o pratarrão aterrissou na minha frente.
Dei a primeira garfada.
Gosto de papelão.
É dura a vida do trabalhador.

*Texto publicado na Zero Hora em 08/06/2007