Mãe
Enquanto escrevo isso lembro de você drenando meu nariz ranhento 24 horas por dia. De você com cara de quem comeu picolé de xuxu sem sal na hora de me deixar na escolinha e ir para o trabalho. Até hoje você faz a mesma cara quando eu vou para o colégio e provavelmente fará quando eu for pra faculdade. Isso nunca mudará.
Lembro da minha infância inteira tirando e colocando o casaco, você me tapando e eu chutando as cobertas a noite inteira. Você nunca entendeu que eu puxei ao meu pai: nós não sentimos frio, mãe, ao contrário de você, que dorme tapada até no verão.
Também lembro de você, a minha infância inteira, dizendo para eu não tomar Coca-Cola, mas você sabia que dava tudo por uma. Quando dizia que não, morria de remorso. E preciso confessar uma coisas: a minha vó nanny me dava, a minha vó nanny me dava, minha vó nanny me dava.
Você também adorava ficar em cima de mim, me sufocando com beijos molhados, me lambendo, mordendo a minha barriga e fazendo barulho, só para eu cair na risada que nem o nenenzinho da propaganda do Itaú.
A hora de escovar os dentes era a maior tortura. Era eu segurando a escova com força, chupando toda a pasta com baixa abrasividade, só para te irritar. E você tentava ser paciente, fazendo de tudo para que meus dentes ficassem limpos. Era dia e noite, noite e dia, e você lá, tentando.
Aqueles meus dois primeiros anos foram difíceis, né mãe? Mas foram muitooo divertidos.
Mãe, você é uma chata.
Ass. Leonardo.
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