Remix

A Miniband vocês já conhecem:

Agora, pintou a Unavailable. Saca a pegada da molecada:

O mais velho é o baixista, com 15 anos e jeitão de Joey Ramone. O mais novo é o vocalista, Ryan Watson, 10 anos e moicano que certamente não foi inspirado em algum boleiro mercenário.

Dá vontade de ter uma meia dúzia de filhos só pra incentivar eles a montarem uma parada dessas e depois dizer, orgulhoso, "tudo filho meu! tudo filho meu!".

MAS

Não dá pra ignorar que, por razões que só a razão conhece, o time vire isso aqui:

Em 2010 o Pavement fez uma turnê de retorno. Dei um jeito de ir no Planeta Terra daquele ano pra ver o show dos caras. Foi o melhor da noite, deixou o Billy Corgan borrado pra fazer um show mediano na sequência.

O Stephen Malkmus vai tocar com a banda dele, os Jicks, no festival Le Guess Who?, em Utrecht, na Holanda. A produção pediu pra ele uma playlist, ele entregou a lista com os sons que rolavam antes de o Pavement subir ao palco na tour do ano passado.

Rola até a trilha brasileira da antiga série de TV do Batman.

Enfim, leitores headbangers do meu colega Gustavo Brigatti, escutem por sua conta e risco.

Fosse Steven Tyler outra pessoa que não Steven Tyler, O Barulho em Minha Cabeça Te Incomoda? teria 250 páginas e não 500. Mas essa é a autobiografia do líder do Aerosmith e ele a escreveu da mesma maneira como escreve a maioria de suas letras, quer dizer, um jorro suficientemente grosso de palavras (reais ou criadas por ele...) capaz de formar uma parede de texto cujo sentido, a mensagem, a ideia básica que seja, precisa ser encontrada nas entrelinhas à base de marretada. Esse é um dos "problemas" a serem considerados.

O outro é uma dúvida constante em biografias de velhos astros do rock: se aquilo que o sujeito está contando aconteceu mesmo, se é um simples exagero ou não passa de fruto duma mente fertilizada por décadas de psicotrópicos. E não estou falando de estripulias sexuais, mas sim de fatos envolvendo pessoas e lugares reais. Mesmo que seja bacana e romântico o "entre a verdade e a lenda, publique-se a lenda", eu gosto de, às vezes, não ter a sensação de estar sendo enganado. Já tenho bastante disso quando vou ao supermercado, enfim...

Ou seja, relevando o texto em algum nível incompreensível e a veracidade do que está escrito, digo que o livro é bem interessante. Tyler é tão ligado ao Aerosmith que fica difícil (quando não impossível) separar a trajetória de ambos, fazendo de O Barulho... uma espécie de relato da formação de um supergrupo de rock. Estão lá os perrengues para pagar o aluguel do quarto-sala que o grupo dividia em Boston no início da carreira, o primeiro sucesso (Dream On) e contrato com uma gravadora, os sonhos adolescentes sendo destruídos pela realidade, os bastidores da vida na estrada, drogas, namoradas e ego em excesso, os primeiros shows em botecos para meia dúzia de bêbados passando para dezenas de milhares de pessoas em estádios, entradas e saídas de clínicas de reabilitação, processos de composição e gravação, a magia da música que só o encontro das pessoas certas pode resultar...

Da parte "solo", as melhores são os trechos que dedica a relação de amor e ódio que mantém com Joe Perry, assumidamente sua contraparte, parceiro, irmão e amigo. Além da pequena aula sobre como ele, Steven, constrói suas letras em cima de uma capacidade sobrehumana de rimar qualquer coisa o tempo todo.

Outra: Tyler pode ser um tresloucado assumido, mas dá nomes aos bois sempre que possível _ ou quando seus advogados liberam. Ex-namoradas e ex-mulheres, atuais e antigos colegas de banda, familiares, empresários, agentes, roadies, motoristas, médicos, outros artistas, fãs, jornalistas, todo mundo que já passou pela vida do cantor divide um pouco da conta por suas dores e alegrias. Mas é inegável que ele é quem paga a maior parte.

Em momento algum o bocudão deixa de se considerar o gênio por trás da máquina de sucessos que é o Aerosmith, desde a composições das letras, arranjos das músicas, os figurinos, cenário das turnês e tudo mais. Mas também admite que é um viciado em drogas incorrigível, maníaco controlador e obcecado pela vida de rockstar que o impede de, muitas vezes, agir como o adulto sexagenário que é. Às vezes soa engraçado, às vezes, triste. Como em tudo na vida.

Publicado originalmente no Segundo Caderno do dia 21 de novembro.

Recentemente, o site do The Guardian causou certa polêmica ao criticar a queridinha e best seller Adele cunhando o termo New Boring. Numa tradução livre, o jornal inglês chamou a cantora _ e alguns outros _ de coxinha, uma nomenclatura popular por aqui para se referir a artistas que não representam nenhum tipo de "perigo" _ a não ser o de estragar qualquer tentativa de renovação, inclusive fora da música.

A exemplo da intérprete de Rolling in the Deep, a turma dos coxinhas não se arrisca musical ou esteticamente, procurando sempre agradar o máximo de audiência possível. Como dá resultado _ 21, o disco mais recente de Adele, foi lançado em fevereiro e vendeu até agora mais de 2,5 milhões de cópias _, ocorre uma consequente homogenização das paradas de sucesso. Quem tencionava fazer algo diferente, pensa duas vezes antes de se arriscar num projeto de repercussão duvidosa.

No Brasil, diferente do que ocorre nos mercados que criam os grandes fenômenos do pop mundial, os coxinhas não estão no mainstream, hoje dominado por sertanejos, cantoras de um tema só e padres. Eles estão numa espécie de divisão de acesso, lutando para ter um pouco de projeção e engatar uma carreira minimamente segura. Para isso, não fazem nenhum movimento que possa desagradar a audiência e impedir sua ascensão à Série A da música brasileira.

Fulmegando nesse tacho de óleo está, por exemplo, o paulistano Marcelo Jeneci. Músico de apoio da cantora Vanessa da Mata, ganhou notoriedade ao compor o hit Amado, que na voz dela virou tema de novela em 2009 e lhe rendeu o apoio de figurões como Arnaldo Antunes e Zélia Duncan. No final de 2010, lançou o disco Feito Para Acabar, que ganhou resenhas positivas em quase todos os grandes jornais e veículos especializados.

Jeneci ainda não é uma estrela ainda, mas persegue o sucesso calcado na excelência da produção e mistura conservadora (para não dizer aguada) de gêneros aliado a um bom tino comercial. Nessa mesma linha estão nomes que começaram a ficar em evidência após a primeira metade dos anos 2000, como Tiê, Nina Becker, A Banda Mais Bonita da Cidade, Tulipa Ruiz e Thiago Pethit. Todos se valem do modelo "canto afinado + letras fofas + bom-mocismo", perfeitos para tocar no rádio e agradar tanto a vovó saudosista quanto o netinho hipster.

A representante de maior sucesso dessa turma talvez seja Maria Gadú, que bebendo das mesmas fontes e com igual atitude de reverência ao passado, vendeu mais de 160 mil cópias de seu primeiro disco ao vivo, em 2010. E tal qual seus colegas, só pegou o que era conveniente de suas influências para manter-se presente no sem número de trilhas de novelas que participa.
Da MPB, por exemplo, pegam o apreço pela canção, mas nada da postura combativa que ajudou a popularizar o gênero. Da bossa nova só apreciaram os devaneios poéticos, esquecendo de sua revolução estilística. O samba, que traduziu com exatidão a dureza da vida no morro, foi relegado a um gingado alegre, síntese do ritmo do povo cordial. E quase nada da visceralidade da chanson de que eles tanto gostam é ouvida _ com exceção do cantar em francês, claro.

E como menos parece ser mais, eles cativam um público fiel que os apoia não apenas indo aos shows e comprando os discos, mas também bancando seus trabalhos. A Banda Mais Bonita da Cidade, que depois do hit de internet Oração _ que resume com perfeição o espírito coxinha, aliás _, conseguiu dinheiro dos fãs para custear a produção do primeiro disco, disponível agora para download gratuito em seu site oficial.

Jeneci e Tiê são outros que apostam na mão aberta dos ouvintes. Ambos recorreram a sistemas de crowdfunding para viabilizar suas próximas turnês. Nada a estranhar, afinal, coxinhas não se fritam sozinhas.

IDENTIFIQUE UM COXINHA

O MUNDO É UM BRECHÓ
Referências a um passado quase nunca vivido pelos artistas – mas sempre lembrado com saudade – são feitas nas letras, vídeos, roupas e até nos instrumentos tocados. Referência: TULIPA RUIZ.

VIA WEB
O sucesso via de regra começa no boca a boca pela internet, nas redes sociais. Dali os coxinhas se espalham em som e imagem, acumulando números que quase sempre precedem sua fama. Referência: A BANDA MAIS BONITA DA CIDADE.

FRANCOFILIA
A França parece ser um norte para essa turma, que não raro insere composições em francês em seus discos e cita constantemente artistas franceses como referência. Letras em inglês também aparecem. Referência: TIÊ.

VIDA EM INSTAGRAM
Parece regra: fotos de divulgação e videoclipes precisam de filtros de imagem para ganharem ares “vintage” ou “retrô”, como se retirados do baú da vovó. Referência: MARCELO JENECI.

FAÇA AMOR, NÃO FAÇA GUERRA
O conteúdo das letras nunca jamais sequer passar perto de qualquer tipo de crítica social ou política. O lance deles é poetizar as dores do coração. E olhe lá. Referência: THIAGO PETHIT.

SIGNO: VIRGEM
Palavrões e menções a sexo de maneira mais explícita também estão fora. O amor dos coxinhas é platônico, quase assexuado. Sua reprodução segue sendo um mistério, portanto. Referência: MARCELO JENECI (ele, de novo).

Se tem uma coisa que não precisa de explicação pra fazer sentido pra mim, essa coisa é música. A primeira vez que notei isso foi num show do Arcade Fire, em 2005, no Tim Festival. Não conhecia a banda, mas lá pela metade do show já estava desidratado de tanto chorar. Emoção, caras, pura e simples emoção. O mesmo rolou ontem no show do Down, no Pepsi On Stage.

Não, eu não chorei pro Phil Anselmo, mas a situação era a mesma. Não conhecia o som da banda, mas acreditava piamente nas indicações dos bróders de que aquela seria uma baita noite. Relatos empolgados sobre a apresentação da banda no SWU misturavam reverência com sangue escorrendo da testa do vocalista malencarado. Então eu fui.

Antes, rolou uma hora da banda do Duff McKagan, mais conhecido como ex-baixista do Guns n'Roses. Vou resumir o show da Loaded assim: quando tocou So Fine, da antiga turma, luzes rosas se acenderam. Sacaram? Legenda: luzes ROSAS para uma música do Guns n' ROSES. Sem mais.

Trinta minutos pra troca de palco e o Anselmo aparece enrolado com uma bandeira do RS. Que figura esse Felipe, viu? Nunca vi um frontman tão empolgado pelo simples fato de estar tocando. A impressão era que se tivesse metade das 500 pessoas que estavam ontem no Pepsi On Stage o tesão do cara seria o mesmo. Ainda com o talho que abriu na testa durante o show no SWU cicatrizando, ficou o tempo todo puxando a massa, aplaudindo, socializando, zoando os próprios músicos, fazendo "joinha", não perdendo o bom humor nem quando a plateia pediu por Pantera. Deu vontade de voltar no tempo praquele show patético do Oasis no Gigantinho, grudar os Gallahger pelo pescoço e dizer "OLHA COMO FAZ! OLHA!".

Como eu disse, não conhecia nada do Down, mas foi impossível ficar indiferente. Sem saber nenhuma música, estava eu lá batendo cabeça como se 15 anos tivesse, feliz e excitado só de sentir o baixo e o bumbo batendo no peito, as guitarras serrando os tímpanos e aquele monstro do Anselmo comandando a massa como se fosse um general orc urrando em direção à última resistência humana em Minas Tirith. Meu pescoço vai precisar de uma semana para se recuperar, e mais não preciso dizer.

A falta de equalização dos instrumentos acabou compensada pela empolgação da banda e público, em nítida sintonia, abrindo rodas, socando o ar, cantando junto, saltando e chacoalhando cabeças. Nítida e íntima, já que o que voo de sutiãs pro palco foi uma coisa impressionante. Sobrou até pro batera, que botou uma das peças e seguiu tocando, travestido, até o final. Uma fã também subiu pra ter o braço autografado _ deve virar tattoo _ e tirar fotos, sem, no entanto, atender aos pedidos do público de "tira! tira! tira!" para outras coisas. Acontece, não dá pra ganhar todas.

No final, músicos do Loaded _ sem Duff _, roadies e sabe-se-lá-quem-mais entraram palco para tocar, ao mesmo tempo que uma espécie de dominatrix, vestindo máscara de gás!, ficava batendo em todo mundo com um chicotinho de couro. Pra mim, já entrou na categoria de show do ano que todo mundo deveria ter visto.

Bandas de rock, a priori, sempre foram montadas por perdedores. Eram (são) a última opção para que sujeitos sem traquejo social, habilidades de relacionamento ou mesmo capacidade motora, se dessem bem na vida. E  em "se dar bem na vida" leia-se ganhar dinheiro, conseguir drogas e, claro, sair com belas mulheres.

O problema é que, com o tempo, o rock deixou de dar dinheiro. As drogas também ficaram mais difíceis. Pelo menos as garotas continuaram a existir nessa mitologia. É só ler qualquer autobiografia de astro de rock  para sacar que eles só se viram como tais quando havia mulheres nuas em seus camarins. É isso que te faz um rockstar, certo?

Mas e quando um sujeito como o Pe Lanza, vocalista do Restart, aparece dando uns malhos numa garota do quilate da Ellen Jabour? Pois foi o que aconteceu no início da semana, durante a última noite do SWU. E aí, meu bruxo? Você começa a chamar o que ele faz de rock? Você passa a respeitar ele ou pelo menos considerar que suas calças justas e coloridas tenham lá seu valor? Quem sabe fazer um penteado igual ao dele?

Por que raciocina comigo: Pe Lanza, em último caso, está numa banda. Ao dar uns pegas no Pe Lanza, Ellen o alçou a uma categoria onde 99,99% dos homens gostaria de estar. A categoria dos losers que, por se tornarem músicos (ou algo assim...), ganharam a oportunidade de se dar bem com mulheres bonitas e gostosas. E serem obviamente invejados pelo restante da matilha.

O problema é COMO invejar o Pe Lanza? Como QUERER ser o Pe Lanza? Sem querer, Ellen ajudou a destruir um dos últimos baluartes do rock. Agora, não resta mais nada.

Por Janaina Azevedo

Imagino eu que deva ser muito bom subir no palco com a tua banda após 16 anos de recesso, sem uma única música recente, e ver uma casa lotada de fãs com o sangue na garganta, se contorcendo no pogo ou paralisados na emoção e na nostalgia.

Domingo agora foi isso mesmo que o Kyuss Lives viu de cima do palco do Carioca Club. O set list não mudou muito desde o início dessa turnê que tá levando os quatro (sendo o Bruno Fevery  substituto do Josh Homme) de volta aos shows ao vivo. Parece ritual, pra marcar o retorno e deixar comprovado que eles continuam sendo os melhores no que inventaram. Só quem esteve lá poderá ser capaz de dimensionar a força que tem, na prática, o tão difuso stoner metal.

Algo que misturasse peso com psicodelia não poderia provocar algo diferente nas pessoas. Eu vi gente chorando, headbangers malvados se abraçando, cantando todo o repertório palavra por palavra, segurando o queixo de não acreditar. Brant Bjork toca de bandana e faz as mais variadas caretas pra dar vazão ao ódio com que esmurra aquelas peles. Nick Oliveri pode ter cara de craqueiro, mas foi vendo ele tocar que eu realmente entendi o que é um GRAVE. Bruno Fevery tá ali pra cumprir um papel, e o faz direitinho, quase sem aparecer por baixo do cabelo. E o John Garcia, cantando com os olhos vidrados no teto, poderia tranquilamente liderar uma rebelião.

Isso tudo sem inventar (algumas músicas ganharam umas frases diferentes, umas improvisações, nada de muito inesperado),  e, atentem, sem falar um Oi ao público, só com a vontade de tocar e um punhado de clássicos desse "nicho". E claro, a guitarra assustadora de tão psicodélica, por cima da cozinha de dois homens sem nada no coração. No meu conjunto de conceitos, isso consta ao lado do verbete A Banda Perfeita.

Preciso me desculpar por não conseguir descrever tão bem o show do Kyuss Lives. Ninguém nunca estará preparado para assistir a banda preferida, ainda mais compreendendo que essa possibilidade era quase zero, e dificilmente se repetirá. Imagino eu que deva ser muito bom voltar pro deserto consciente de que deixou as pessoas sem palavras. Olhem o que o Josh Homme tá perdendo. Foi algo de sentir literalmente no coração: as notas do baixo reverberavam no piso de madeira, tremiam o corpo inteiro, e dava pra perceber o ritmo pela batida no peito.

Eis a íntegra da entrevista que o Jeff Ament, baixista do Pearl Jam, me concedeu horas antes do show que a banda dele fez no Zequinha.

Aconteceu no final da semana passada, em Manchester, o primeiro show pós-hype da nova-iorquina Lana Del Rey.

Pós-hype porque quem leu a matéria que saiu na Zero Hora semanas atrás sabe que a garota tá na batalha faz uns anos.

Ontem mesmo eu tava lembrando da Lana Del Rey e me perguntando, "será que essa mulher vai sumir antes mesmo de mostrar serviço?". Eis que surgem os primeiros vídeos da apresentação no Ruby Lounge e, deixando de lado toda desconfiança acerca da legitimidade da garota - e o fato de que ela deixou o ultracool Brooklyn pra começar sua escalada, digo, carreira na Inglaterra -, até que ela canta bem.

Agora quero ver manter essa rouquidão sexy depois de um ano fazendo turnê sem parar. No cover de Blue Jeans ela já dá umas vaciladas.

E quero ver o público segurar mais de uma hora de show nessa pilha "alucinação no deserto californiano".

Quem é esse cara? Me chamo Fernando Corrêa, me tornei repórter de ZH recentemente. De hoje em diante passarei a postar aqui no Remix, para dividir apreciadores e detratores com o Gustavo Brigatti. Segue o baile.

Nunca fui um grande fã de Beavis and Butt-Head quando eles surgiram, no início dos anos 1990. Mas talvez só porque não havia parabólica em casa, equipamento necessário para sintonizar a MTV. Assistindo aos primeiros capítulos da nova temporada _ e sabendo de antemão que o tom do programa não mudara uma vírgula _, tenho certeza de que eu teria pequenos espasmos de tanto rir se tivesse entre 10 e 14 anos _ minha idade quando a série foi ao ar originalmente.

Só que hoje não consegui assistir a mais do que 10 minutos do show. Não que as piadas tenham ficado sem graça ou que meu senso de humor refinou-se ao extremo. É só que B&BH realmente parece ser feito para uma audiência entre 10 e 14 anos. As situações vividas pela dupla continuam a oscilar entre a idiotice completa e a ingenuidade, o traço é o mesmo, a dublagem também, mas pra mim não bateu.

E ao mesmo tempo que fico feliz _ não tenho mais 14 anos, oba! _, também noto um derradeiro sinal dos tempos. Se nos anos 1990 Beavis e Butt-Head zuavam clipes de rock _ especialmente as bandas de Seattle _, hoje o alvo são vídeos de música eletro-qualquer-coisa e trechos de reality shows. Entendam que 14 anos depois do último episódio da série clássica eles não mudaram o canal da TV, ou seja, continuam a assistir a MTV _ que, como sabemos, mudou como nunca para acompanhar sua audiência. E quem assistia a MTV há 15, 20 anos atrás provavelmente não dá mais bola para o canal hoje.

Ou seja, Beavis e Butt-Head não são mais os adolescentes de duas décadas atrás. Eles são os adolescente de agora, que não têm mais acesso a uma programação, digamos, rocker. Quem liga a MTV hoje encontra exatamente o que B&BH estão assistindo, que é o que tem espaço também no rádio e nas listas de mais vendidos no mundo todo. É o pop farelento da Katy Perry, o eletro do LMFAO, a chatice do MGMT, além de reality shows na linha de Jersey Shore, Grávida aos 16 e outros.

Claro, nada disso é novidade. Faz um tempo que quem quer ver clipes ou se inteirar de novidades fora do mainstream não recorre mais a MTV _ e esta é uma das razões mais fortes da mudança de postura da emissora, aliás. Mas é inegável que o canal, em qualquer parte do mundo, ainda possui o seu valor dentro da cultura pop. Pode não ter mais a capacidade de formar como antes, mas ampliou o alcance de deformar.

Beavis e Butt-Head, sentados no seu velho sofá esfarrapado, mantiveram intacta sua capacidade de rir de tudo isso. Eu, longe dos meus 14 anos, não mais.