Retratos da Vida

Acho que se Balzac vivesse nos dias de hoje, certamente iria transferir sua versão ideal de mulher para as quarentonas. Se aos vinte anos não sabíamos nada da vida e nos achávamos um misto de mulher-maravilha e Joana D´arc, aos trinta pensamos que sabemos tudo, e almejamos no mínimo alcançar o topo do Aconcaguá. Mera ilusão!

A vida aos trinta é como olharmos um raio-X. Nossa tolerância diminui e só queremos reciclar o que não nos satisfaz. É a hora da virada, de trocar seis por duas dúzias, e querer mais, muito mais da vida. Na verdade, aos trinta nos deparamos com um grande e enorme espelho. Ai resolvemos mudar! Renovamos, melhoramos, trocamos o corte de cabelo, o perfume e às vezes até o marido. Olhamos para trás e pensamos em tudo e todos. Choramos, nos despedaçamos e por fim, chegamos à conclusão de que ainda é muito cedo.

Começamos então a preparação para o verdadeiro ápice da vida. Reconstruímos nossos desejos. Reavaliamos nossos sonhos e revitalizamos nossa vontade de alcançá-los, com métodos práticos e viáveis. Enquanto isso uma briga diária com aquela parte do corpo que acusa. Que nos aponta. Que nos impede de colocar as blusinhas de mil anos atrás. Nossa barriguinha jamais será a mesma. As famosas “bordas de catupiry” chegaram para ficar e não tem “choquinho” ou drenagem linfática que resolva. É fato, e daí?!

Ao mesmo tempo o rosto transparece aquele ar de mulher. Um misto de suavidade e astúcia. Começa também uma intensiva de cremes noturnos, sempre com a ilusão de que as marcas do tempo vão ser “atenuadas”. Na maioria das vezes o ritual dura uma semana e os cremes mofam na prateleira do banheiro. Mas tudo bem, mesmo assim o placar é largamente favorável e temos como vantagem o gosto apurado por um programinha mais cult. Seja um DVD caseiro ou uma aventura em Três Coroas. Nosso espírito continua aventureiro e agora temos a vantagem de ter como bancá-lo.

Finalmente a data se aproxima e nossa vontade é de fazer um festão para esperar o mito. O implacável e tão esperado aniversário de 40 anos é como um marco na vida de uma mulher do século XXI. Temos experiência e autonomia suficientes para transformar nossos sonhos em realidade. Temos sensibilidade para entender o valor de nossos pais e paciência para compreender a intolerância de nossos filhos. Temos um parceiro escolhido a dedo para saborear nossas conquistas e dividir a melhor fatia do bolo. Ou, a autonomia para não querer esse parceiro.

Então é isso, chegamos finalmente ao topo do Aconcágua! Agora temos condições de ver a amplitude do caminho percorrido. Olhamos para trás com satisfação e para frente com tranqüilidade. Sabemos o quanto é importante celebrar cada momento da vida. Chegou a hora da festa e a melhor coisa a fazer é pegar aquela taça linda de cristal, tirar o sapatos e saborear cada bolhinha de champanhe, ouvindo uma música suave e olhando para o céu estrelado de primavera.

Enfim, saborear a vida!

(Nada disso sem antes tomar o velho e bom Engov, porque a ressaca é coisa para quem ainda não sabe as “manhas” da vida!)

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Compras com o capitão Deper

- Who is the captain? – pergunto, com uma folha em mãos trazendo 20 nomes turcos e dois do Azerbaijão. É terça-feira, tarde ensolarada em Rio Grande.

- I’m the captain – responde o baixinho, cheio da marra, quase um Romário dos mares.

Apresenta-se sobre meus olhos e os do fotógrafo Nauro Júnior um tipo no mínimo extravagante. Feições turcas, com cabelo crespo e negro raspado a zero, porém com um adorno: um tufo de cabelo na nuca. Um Cascão ao contrário. Além disso, traz um cavanhaque bem fininho. De parceria, tem duas tiras finas de barba nas bochechas. Na orelha esquerda vem um brinco de escorpião e no anelar direito um anel de cobra.

- Da onde saiu esse cara? – pergunta o Nauro, com a câmera já pronta, focando a lata do sujeito.

Trata-se do capitão Gürhan Deper, 34 anos. Um Jack Sparrow careca e sem barba. Mas tomado de trejeitos. Assim mesmo, como o personagem de Johnny Deep na trilogia Piratas do Caribe. Um homem do mar de olhar negro, profundo, lunático. Cheio de manias, estilo, apreciador de run, baccardi, whisky, tequila. E de mulheres brasileiras, segundo ele.

Nauro e eu estamos dentro de uma loja. Os 22 sobreviventes do incêndio no navio mercante Düden, a 260 quilômetros de Tramandaí, fazem compras. Claro, perderam tudo com o fogo. O Capitão Deper é o último a chegar. É jovem pelo posto que ocupa. E altamente marrento. Tem as respostas prontas e não gosta de receber ordens.

- Como foi o incêndio? Onde começou? – questiono, de olho na notícia do dia seguinte.

- Amigo, não quero falar. Não posso falar – responde.

- Mas tu não és o capitão? – insisto, observado pelo Nauro, que já dispara a câmera.

- Sou, mas não quero falar. Estou cansado. Muda de assunto. Preciso comprar roupas. Perdi tudo no incêndio do navio – despista Deper.

Ofereço ajuda. O Nauro vem junto, de máquina em punho. O capitão quer um tênis. Uma calça larga, uma bermuda, camisetas, cintos. Tudo do melhor. A camisa tem que ser justinha. A calça xadrez.

- Quero o melhor tênis. Qual a melhor marca do Brasil? – pergunta.

- Pega esse tênis Nike aqui – sugiro, para emendar. – E tu não te machucou no incêndio?

- Olhe meus braços (cheio de cortes). Quando o fogo começou eu pulei da cabine. Dava uns 4 metros de altura (...) Tá, mas muda de assunto. Esse tênis aqui é grande. Pede um menor. E pede para ele (Nauro) parar de tirar foto. Não quero. Sou feio. Não vai ficar bom.

O Nauro oferece outra coisa, tenta ser diplomático com o turco marrento.  

- Capitão, precisa de camisa?

- Preciso. Mas não fala mais do incêndio. Vamos tomar uma cerveja de noite? A gente bebe e conversa sobre o incêndio.

O convite nos assustou. Casado, pai de família, o Nauro logo arrepiou. A Gabi mataria o fotógrafo caso ele chegasse carregado em casa após uma cervejada com um marujo turco que há mais de 15 dias não bebe e não vê mulher. Ficamos quietos, rindo. Seguimos ajudando o Jack Sparrow dos pobres. Camisa pra lá, tênis, bermuda. E uma pergunta nos corrói. Por que diabos alguém usa um cabelo daqueles? Pergunto.

- E esse cabelo?

- É uma questão privada, ok? – rebate Deper. O Nauro ficou rindo da minha cara, com aquele jeito bonachão, de dono de bolicho que ele tem.

A peregrinarão segue. Tudo por uma entrevista. O relógio corre. Das 14 chega até as 17h. E o Jack Sparrow só enrola. Chega no caixa, paga e só enrola.Na saída, a última tentativa do repórter e fotógrafo.

- E a cerveja?

- Liga pro hotel que a gente toma a cerveja e fala sobre o navio – promete o capitão.

Mais experiente, forjado na boa mesa, Nauro alerta:

- Cara, se tu for beber com ele tu morre! Esse cara fica são e tu morre – avisa, já exausto, sentado nos degraus próximo ao caixa.  Entendo o recado. Fico de ligar, mas não ligo. Minha saúde agradece.

Neste instante, os raios dividem espaço com a ventania e uma chuva de assustar. Mas estou feliz. Voltei a fazer fotos de uma das coisas que mais me fascina e me amedronta desde minha infância: temporal de raios.