Viajando por Viajar, por Flavio Del Mese

Gostaria de repartir com você algumas percepções de viagem que obrigam a uma reflexão. A viagem foi feita há uns meses. Sempre que volto faço isso. Dou um tempo. É comum chegar-se embalado e, aí, cometer grandes erros.

A sensação que tivemos lá fora desta vez é a de que vivemos um momento histórico em nosso país. Um momento compartilhado por todos, de todas as raças e origens, de todos os extratos sociais – e que, em síntese, traduz a sensação de que não mais vivemos no país do futuro e estamos vivendo num grande Brasil do presente. Confesso que fiquei contente… muito contente… mas perplexo. Quando cheguei a Paris, estava fora do Patropi há mais de três semanas. Era demais para mim; não poderia ter mudado tanto. Isso me assustou, pois lia que somos um país como todos nós gostaríamos que fosse, mas havia saído do Brasil há tão poucos dias. Muito pouco para me fazer esquecer o Brasil real, o que vejo com meus próprios olhos e aquele que me mostram os noticiários da noite e os jornais impressos que leio diariamente. Em contato com meus amigos do ramo, fico sabendo que o efeito é e foi provocado pelo puxa-saquismo de quem leio e gosto: o jornal Le Monde, jornal que, como disse, gosto muito, mas em vermelho nas contas e à venda nos últimos anos. Pertence ao Grupo Dassault  – o mesmo que quer vender os caças Rafale, e provavelmente já tenha vendido alguns submarinos, e pretende montar aqui os próximos.

Gostaria que o que publica o Le Monde saísse da oficialidade e lembrasse do que eu chamo de Brasil Real: da nossa saúde calamitosa, da nossa violência, da nossa corrupção, dos milhões sem esgotos e sem água encanada. Gostaria de saber o percentual que não tem vaso sanitário em casa (na Índia, são 54%). Aqui, nunca alguém publicou. Muito menos o de mortes.

Como está publicado pelo O Globo do dia 8 de dezembro, se não venderem para nós, fecham uma divisão. Se fabricaram 200 aviões para o exército francês, nunca venderam um só.

O título já diz: com a proximidade do fim do ano, começa uma época preocupante. Temos um evento por dia. Às vezes, mais de um. E, neste ano, a fase de festas chegou quase junto com a  lei de abstinência total. Zero álcool.

Acho isso um absurdo. Um gole de vinho, uma lata de cerveja. E que cerveja? (Pode ser com 2% de álcool a 9%, ou, como as belgas, até 14%.) Um refresco como gin tônica ou um brinde com champanhe impede alguém de guiar? Além disso, é mais uma lei que não tem a menor possibilidade de ser fiscalizada.

Batidas, blitz, ou, se você quiser, “comandos” em três ou quatro pontos certos da cidade e entupiríamos as delegacias até o fim do verão. Se você achar que estou exagerando, lembre-se: o mundo inteiro está do meu, do nosso lado. Não sou um gambá reclamão, mas em todos os países há um limite. Cada um tem o seu. E não é zero%.

Além disso, quem sabe quanto tempo leva seu corpo para se livrar do último resquício de álcool? O tempo não é o mesmo para todos. Influi o seu peso, os seus miúdos funcionando mais ou menos rápido, se você é homem ou mulher, etc.

Quem sabe, por essas razões, o governo da França está obrigando casas noturnas, bares e brasseries a ter bafômetros disponíveis para uso de seus clientes. A ideia é que os festeiros solicitem e utilizem os aparelhos para saber o nível de álcool do seu corpo antes de saírem dirigindo. A medida entrou em vigor na semana em que o presidente Nicolas Sarkozy anunciou que, em 2012, todos os veículos do país terão que ter, obrigatoriamente, um bafômetro a bordo… Tecnologicamente, nenhum problema, mas, se chegar aqui… Vai ser mais ou menos como o kit de primeiros socorros – alguém ainda lembra deles? Deve ter dado lucro a muita gente, mas eficiência? Zero – mais ou menos como os nossos extintores de incêndio. Que funcionam? Sem dúvida! Mas com aquele tamanho e na mão de inexperientes, podem esquecer a sua possível eficácia. Por que será que não fazem parte do kit de segurança no hemisfério norte?

Além disso, no caso do zero álcool, também o mundo me dá razão: não existe limite zero na Europa e América do Norte. Idem na Austrália, Nova Zelândia, etc. São legisladores demais querendo ler seus nomes nos jornais – mas, desde que deem lucro e exponham seu nome, ótimo.

No caso do zero álcool que citei, não foi a França que inovou. Muitos donos de bar na Austrália prestam esse serviço aos clientes. Têm um bafômetro e os frequentadores, antes de sair, pagam um dólar e podem fazer o seu teste. A lei lá “down under” é séria, mas o bafômetro é mais usado para apostar e saber, do grupo, quem está mais gambá – e, claro, quem estiver menos birita, de multa, paga mais uma rodada.

As “nossas” Missões têm ruínas espalhadas por três países. Para se ter uma idéia de como eram, o ideal será visitar várias, juntar um vestígio no outro e preencher as lacunas aos poucos, até que se possa vislumbrar um cenário completo, o que é quase impossível pelo estado em que se encontram e porque outras, construídas com a mesma finalidade, estão na hoje turística Baja California, aquela península do México, paralela ao próprio México.

Fruto da catequização dos índios pelos padres da Companhia de Jesus, as missões guaranis eram divididas para reduzir seu tamanho e facilitar sua administração. O nome pegou e muitos ainda as chamam de reduções jesuíticas. Foram transformadas em  pequenas comunidades, fundadas a partir de 1609, no território antes pertencente à corte espanhola – hoje dividido entre os três países.

As reduções chegaram a 30, cada uma com cerca de 5000 habitantes, numa experiência única entre as missões de catequização.

Abandonadas, saqueadas e redescobertas, as missões sobrevivem como sítios arqueológicos, sendo que sete delas foram declaradas patrimônio da humanidade.

Desde 2005, o projeto Iguassu Misiones promove roteiros entre elas. As viagens são feitas de carro, a partir de Santo Ângelo (a 450 km de Porto Alegre) ou de Foz do Iguaçu, e têm duração variada. Em uma semana, é possível circular pelas mais importantes e ainda se pode aproveitar para conhecer Foz do Iguaçu – que vale a pena, é claro, mas não tem nada a ver com Missões; hoje, pelo menos.

Na parte brasileira, começa-se pela cidade de Santo Ângelo, que cresceu ao redor de uma missão, mas preserva dela somente algumas pedras: as fundações da atual catedral urbana, semelhante à original, mas em menor tamanho; em 1929, foi reformada – ou, quem sabe, reconstruída, mas no mesmo estilo.

A cidade também é sede de um concurso gastronômico, o Degusta Missões, em que os restaurantes locais tentam criar pratos com os ingredientes que existiam nas reduções. O carreteiro missioneiro, por exemplo, feito de trigo, linguiça, milho e azeitona, já se tornou tradicional.

De lá, são menos de 50 km até São Miguel das Missões, onde fica a mais bem preservada das reduções brasileiras, São Miguel Arcanjo. A primeira peça do quebra-cabeças está ali: a fachada da catedral, que se manteve monumental, quase intacta, ao contrário do que se vê em outras reduções. A foto foi feita por mim, quando inauguraram o espetáculo de som e luzes, ou seja, há uns 15 anos. E o cliente era a Samrig.

Amanhã tem mais Missões.

Nem tenho a pretensão de pedir isto a uma Maria Tomaselli ou a um Britto Velho – seria demais. Me contentarei em ser um pintor de subúrbio, mas com o verde e amarelo na alma; o que vale é a causa. Calma, não estou sendo um ufanista de última hora. Os que passam pela Lomba do Asseio, quando virem uma bandeira com as nossas cores, saberão que é ali que moro. Ela está ali, com mastro e bem colocada, há uns 20 anos. Aliás, que eu saiba, é a única hasteada em uma residência. Esta brasilidade não vem de agora; herdei de meus pais, os estrangeiros mais brasileiros que conheci, que espero que, onde estiverem (no inferno, eu acredito –não desejaria a chatice do céu a duas pessoas que amo) continuem me estimulando.

Há muitos anos, e conhecendo a nossa complacência, sempre que ouvia contar estórias da nossa massa mansa, comentava: nos falta um pouco de sangue basco. Não os estou defendendo nas atrocidades que já cometeram, mas elogiando na perseverança, sua raça, sua garra e seu amor a Euskadi (a pátria basca)

Pois bem, há algum tempo, vindo de Montevidéu, estacionei o motor home na Praça de Treinta y Três – cujo nome vem dos 33 Orientales –, jantamos em mesas ao ar livre, e, na volta, após uma garrafa do seu bom “Tannat”, atravessando a Praça, (coisa que eu não faria aqui), deparei-me com um monumento aos 33, claro, e ali estavam seus nomes.

Automaticamente, comecei a lê-los: duas ou três famílias espanholas, outras duas ou três de nome alemão; alguns sobrenomes italianos e os restantes, mais de 50%… nomes bascos… Sem querer aumentar a cisão étnica, ou atribuir ao DNA faculdades que desconheço, voltamos ao Rocinante, e fui dormir com mais uma comprovação da minha antiga intuição. Uma vez em casa, procurei conhecedores da história cisplatina… mas é bom não se estender… Eles eram 33; nós, verde-amarelos, 12.000. E preferimos entregar o Uruguai, com as desculpas de sempre, para não derramar sangue… pela união dos hermanos, pela latinidade, etc., etc. Ou seja, a falta de huevos vem de longe!

Preferi fotografar. Se eu escrevesse, ninguém acreditaria.

É que li na ZH, e acho que li na hora errada. Li após ter visto uma análise sobre o nosso atendimento hospitalar no Rio, São Paulo, etc., só grandes cidades. Falava e mostrava as pessoas que morrem esperando; atendimentos que não são feitos por falta de condições.

Realmente, o que mostraram não era possível. Aí, leio o que você já leu ali em cima: que o Brasil está financiando a ampliação do Porto de Mariel e já fez um aporte de 300 milhões – de dólares, claro.

O discurso deve ter sido o de sempre: a ampliação do Porto de Mariel será muito útil para a unificação dos povos oprimidos pelo capitalismo, etc.

Que se saiba, só o que foi exportado por esse porto (que fica a uns 60/70 km de Havana) foram os Marielitos – aqueles dissidentes que conseguiram vistos para outros países –, e os dois irmãos aproveitaram para limpar a sua ilha mandando também doentes, deficientes, marginais, presidiários, etc. Foram 126.000, o que prova que a ilha não era assim tão pura e ilibada. No mais, não sei o que vão exportar sem produção, e, em um porto em que só o primeiro aporte foi de mais ou menos 500 milhões de reais.

Importar, quem sabe, cereais e outros alimentos que, depois de 50 anos de revolução, não conseguem produzir. Aliás, acho que, até hoje, só exportaram ideologia… e mal-sucedida. Eu, pelo menos, não conheço nenhum país que tenha sido levado ao primeiro mundo com sua forma de pensar. E é só o que exportaram, sendo que os maiores importadores são as universidades brasileiras.

Bem disse a Margaret Thatcher: o socialismo acaba quando acaba o dinheiro… dos outros.

Lendo o Fernando Albrecht, encontrei uma pequena nota, daquelas que ele faz melhor que ninguém, pois seu poder de síntese é extraordinário.

Referindo-se a uma crítica do jornal uruguaio El País, o jornalista comenta sobre os cassinos da capital, e afirma o que se sabe: que o jogo é bom negócio… para a banca, mas que os cassinos municipais de Montevidéu dão prejuízo. Em dez anos, a “intendência” perdeu 20 milhões de dólares. Nem precisa dizer porquê. Sendo estatais… já se sabe, mas não custa lembrar. O lucro das mesas não consegue pagar nem a folha – as razões são as de sempre: desleixo, número excessivo de funcionários, apadrinhados, e as ações trabalhistas.

É bom que se pense nisso, pois, volta e meia, alguém acena com a reabertura do jogo, que curaria todos os males – assim  como o petróleo a 6.000 m, que, por enquanto, é uma ilusão, um sonho, um devaneio, mas já estão gastando por conta.

Aos ufanistas do jogo, é bom lembrar que, com o Cassino do Estoril, em Portugal, também foi assim: rombos e mais rombos. Até que o passaram a profissionais da administração de cassinos. Lembro que os jornais da Santa Terrinha falavam das máfias, das organizações mafiosas e todos os congêneres… que conhecemos bem.

Enquanto isso, o grande exemplo, Las Vegas (“The Sin City”), continua de vento em popa – e no meio de um deserto e sem cidades próximas. A cidade virou uma atração por si só. Depende cada vez menos do jogo, e, segundo as últimas estatísticas, 46% dos que vão até lá nem chegam perto das mesas. E pode-se observar que, salvo alguns “pacotes”, nada mais é de graça ou subvencionado. O preço dos shows também é mais ou menos uniforme com as grandes cidades. Ou  seja, o jogo vive do jogo, os hotéis da hotelaria e os espetáculos do que oferecem – bem como tem que ser.

Entender os anseios do turista não é muito difícil. Já entender o viajante é quase impossível. São sonhos, aventuras, devaneios, escaladas e, até, praia e vida noturna, tudo misturado.

Mas, em ambos os casos, mudanças na política, na economia, e, até, notícias de jornal podem fazê-lo mudar de destino e deixar o país em questão para um futuro próximo.

No caso do Brasil, encalhamos entre 4 e 5 milhões de visitantes. Apesar de termos 90% da Amazônia, as Cataratas do Iguaçu, praias à vontade e, até, o Rio de Janeiro – que, com todos os seus problemas, ainda é a cidade mais linda do mundo. Aí eu me pergunto: por que encalhamos?

Quem sabe vocês concordem comigo: pela bagunça interna. Se não concordarem, lamento. Mas já pensaram em chegar aqui sem falar português?

Propaganda externa adianta, é claro, mas, numa época em que as redes sociais fazem milhões de contatos a cada dia? A veiculação de belas imagens, praias com céu azul que se misturam com notícias de turistas assaltados – e, até, mortos –, com o caos dos nossos aeroportos, com estradas que, tirando as de São Paulo, estão muito, muito abaixo do que as que os nossos visitantes usam no dia-a-dia… E só podemos culpar as nossas administrações públicas, que conseguiram até inverter um dito popular: o que vem de baixo não me atinge! Agora atinge sim. São os bueiros que explodem sem que a Light indenize alguém, pois a lei que os obriga a isto… ainda não foi publicada no Diário Oficial. E já faz um ano que os buuumeiros (como estão sendo chamados pelo humor carioca) estão explodindo.

Isso tudo sai na mídia e nas redes sociais, junto com as mulatas maravilhosas e o nosso carnaval. Aliás, saem também as nossas favelas, os nossos alagados (não alagamentos, os que moram em palafitas), as nossas calçadas deficientes e os nossos graffities.

A cada ano, como foi dito, recebemos de 4 a 5 milhões de turistas. Já Veneza e seus canais recebem, no mesmo período, 20 milhões de pessoas. Com a crise européia e americana, a economia da cidade está buscando em outros centros a manutenção de sua economia. Se franceses, americanos, alemães e ingleses pisaram no freio, os venezianos estão atraindo quem não foi tão afetado pela crise de 2008 (russos, chineses, brasileiros e outros sul-americanos se encantam com a beleza e o romantismo da cidade) a fim de que o ritmo continue intenso, independentemente da língua que falem. Assim, é possível ver o movimento de jovens em busca de bares e restaurantes à noite e um freqüente trânsito no píer em que se vêem grandes navios partindo e chegando.

Alô! alô! FACEiros e blogueiros. O Kadafi deve estar chegando.

Se o virem por aí, por favor avisem. Mas não tenham pressa: os camelos são lentos. Além disso, não tenho alma de delator, mas saber que indivíduos como ele estarão fora de circulação seria um favor à humanidade e, para nós, alguns milhões para a compra de coisas sem as quais não se pode viver (uma bolsa Louis Vuitton, caviar, um mini Morris, etc.).

Por que escrevo isso? É que tenho um amigo líbio, médico formado na Inglaterra, que voltou a se comunicar com a família após duas ou três semanas sem comunicação; agora restabeleceram-se os contatos (de lá para cá). O que dizem seus pais é que o Muammar está no Brasil.

Ante as dúvidas do meu amigo, a família insiste. Portanto, se você tiver um cão de busca e salvamento, saia com ele… quem sabe… (eu sairei com todos os meus fiéis Dachshund).

O que nós sabemos é que o companheiro Da Silva dizia e está gravado: “Kadafi é meu amigo e meu irmão”. Portanto… O que dizer? Não sei, mas, se vieram o tirano Stroessner, o ladrão Ronald Biggs, mais o assassino Battisti, e foram bem recebidos, por que não o ditador Kadafi, com seus 42 anos de experiência no poder. Deve ser um ídolo para muitos, do Maranhão a Brasília.

Que o nosso país tem-se tornado um valhacouto (ou será velhacouto?), ninguém tem dúvida. Um verdadeiro abrigo de ladrões e assassinos; aproveitando a data de São João: um arraial da impunidade (agora acertei). Não é novidade. Lembram do Biggs, o do trem pagador? do Stroessner, que era “refugiado”, mas não tinha nenhuma limitação em seus deslocamentos? O pessoal das FARC, sendo que a mulher de um deles tem emprego num ministério em Brasília. Recentemente, o Battisti.

Agora temos mais um. Americano, com uma ficha corrida que é uma vergonha: só dois casos de pedofilia, algum envolvimento com drogas – perto dos outros, é um anjo –, é músico e mora ilegalmente no Brasil há mais de 10 anos e nunca lhe aconteceu nada.  Bastou o país de origem oferecer uma recompensa e em três dias estava preso. Até agora, não sei se foi eficiência ou vocação para a delação estimulada pelos R$ 25.000,00 que ofereceram. Com uma ficha tão diminuta, acho que nem vale a pena mantê-lo no Brasil. Envergonharia os anteriores. Mas, caso alguém – namorada, amante, etc. – não consiga mais viver sem ele, não me parece que venha a ter dificuldades em mantê-lo na nossa terrinha. É só lembra-lo de que, nas próximas entrevistas, ele já saia dizendo: “foi por ideologia, fui um soldado da Revolução, a luta armada me requisitou (a mim e ao meu saxofone)”, etc., etc. Em seguida, se apresentará um advogado – desinteressado, claro. E logo, após uma breve prisão, ele terá espaço na mídia, Bolsa-família, estará inscrito no Minha Casa Minha Vida, e aos 65… aposentadoria, como o Battisti.